Recado de orgullo angelino

Una de las mejores cosas que me pasaron cuando vine a vivir a Los Ángeles fue conocer a Jazmín, quien tiene varias de las cualidades que me gustan en la gente: es inteligente rayando en lo nerd; le encantan la buena comida y los buenos libros; tiene un sentido del humor ácido y bastante saludable, y le encanta la política. También es superfan de los Dodgers; antes de conocerla nunca había ido a un partido de beisbol, pero la temporada pasada gracias a ella acabé pasando por el momento sagrado de comprar la gorra oficial.

Otras cosas que admiro de ella son (aunque ahora que lea este recado a ver quién la aguanta), que es perfectamente bilingüe y nunca habla “espanglish”: cuando habla inglés, habla sólo inglés, lo mismo cuando habla español, lo cual es muy difícil de lograr cuando vives aquí; es una enamorada de la ciudad de Los Ángeles, y corre maratones.

Estas dos últimas características se combinaron y dieron lugar a su más reciente post, en el que hace una reivindicación de la Ciudad de Ángeles, al tiempo que nos presume su medalla maratonera.

Vayan pues al sumamente importante blog de Jazmín.

Recado para Rodrigo Jardón

Si hay algo que me puede hacer enojar es la gente que no argumenta. No hay nada peor que alguien que te responde: “porque no”, simplemente por no saber darte una explicación lógica y sensata. Me irrita, me encabrona, de verdad me pone de malas.
Bajo esta premisa, imaginará el lector el efecto que la policía en general, y la mexicana en particular, causa sobre mí. Sin ánimo de ofender a los perros, siempre he pensado en ellos como perros dopados entrenados para morder, tan frustrados y con tanto odio todo el tiempo que buscan la menor provocación para madrear. Lo vi mil veces cuando era estudiante durante marchas y manifestaciones; ha sido un secreto a voces en los separos de la procuraduría, y lo pude presenciar de cerquitita durante la represión en Oaxaca en noviembre pasado.

Pues la semana pasada se dio otra de estas perlas, y por mínima congruencia y solidaridad, reproduzco en este espacio la historia de Rodrigo Jardón, estudiante de periodismo y fotógrafo de 19 años, que mientras trataba de documentar las manifestaciones frente de la embajada de Estados Unidos en México por la visita de Bush, fue acusado, pateado, golpeado, madreado y después de todo eso detenido, supongo que porque tenía todos los elementos básicos que le enseñan a los perros en el entrenamiento: es joven, no usa traje ni corbata, estaba del otro lado de la valla y trató de argumentar.

Foto Jorge Serratos, El Universal

Parte del testimonio de Jardón:

“Me encontraba yo tomando fotografías a todo esto de la manifestación en contra de la visita de Bush a México, afuera de la embajada de EU en México cuando las vallas fueron rotas por grupos anarquistas y de repudio al imperialismo estadounidense…pronto la avenida Reforma se llenó de gas y la confusión reinó”.
“Cuando los granaderos salieron, claramente vimos los presentes como las primeras víctimas de los golpes fueron las mujeres, estos valientes y viriles servidores de la ley cruzaron la avenida para golpear a una chica en la entrada de un café y mientras tanto yo registraba todo al lado de otra fotógrafa…cuando al hacerme para atrás un granadero me vio al tirarle una foto y comenzó a gritar “¡Ese hijo de la chingada! ¡Él estaba con ellos, él estaba con ellos!”. (…) Supongo que en ese momento me transformé mágicamente en uno más del “grupo de presuntos "porros" de la UNAM que se cubrían el rostro con pasamontañas, paliacates y otras telas, por que mientras uno me ahorcaba con la bufanda, los demás me golpeaban con los puños hasta que una vez en el centro del cerco me tiraron al piso y me patearon hasta que no me pude mover”.
“Un granadero (Cuyo nombre desconozco pero me encantaría tener el gusto) me jaló de un brazo hacia un árbol y me preguntó lo que hacía ahí, dejando que le explicara a gritos que sólo estaba tomando fotos y que soy estudiante de periodismo. Los primitivos de azul seguían saludando mi madre y pateando mis costillas”.

La narración completa está en el sitio de Rodrigo Jardón; la información me llegó gracias a los blogs de Beto y Sofía.

Si el peor sentimiento del mundo es la impotencia, la única manera de contrarrestarlo es denunciar. Corran la voz, señalen con desprecio a los tiras de la foto y a quienes les dieron órdenes, háganle llegar un comentario solidario a Jardón. Digámosles que aunque no podemos evitar el abuso de la fuerza, cuando lo hagan todos lo vamos a saber; hoy por él, mañana por nosotros.

Recado de serenata...

…pero serenata acá chida, con sabor chilango ochentero como debe ser.

Resulta que el otro día entré al blog de Pedro, de esos hallazgos chidos que el ciberespacio me trajo y con quien he hecho ciberclick, entre otras cosas porque a) tiene el mismo presidente que yo; b) le va a los Pumas; c) se acuerda de que Pancho Villa tuvo los “desos” para invadir el gabacho aunque sea un ratito; y d) es un melómano con gustos bastante similares a los míos.

Entonces que entro a su blog y que veo que tiene unas rolitas del Rockdrigo, el profeta del nopal que murió de un pasón de cemento en el terremoto de la ciudad de México en septiembre de 1985.

Entonces que oigo las rolitas y que le digo al Pedro que lo mío, lo mío, es el Asalto Chido, porque la rola es chilanga, chilanga, chilanga y además a mí una vez en un micro me tocó un asalto chido tal cual, sobre Insurgentes a la altura de C.U. Pero el Asalto Chido no estaba entre las rolas que subió Pedro, así que me dijo que la iba buscar y la iba subir y yo pensé “sí, ajá”.

¡Y que la sube!, así que empezaba el viernes y yo entro a su blog y que la veo ahí para mí meroles como serenata de pueblo, o de Vieja Ciudad de Hierro, no sólo interpretada por el poeta urbano, sino como parte de un clip de película mala ochentera que me ha hecho el día, qué digo el día, me ha hecho el mes.

Anden, vayan a ver mi serenata en el blog de Pedro, y de paso cáiganle a su otro blog, Hurbanistorias, nombre que se pirateó del poeta, pero pues que se la pasamos porque lo honra chido, cómo no.
A mis dos lectores no-chilangos: si este recado quedó muy chilango para su gusto, pues pueden ir a los anteriores o ya vendrán otros. Pero es que me alborotan la genética del taco al pastor, que le va uno a hacer…

Recado de Esequiel

Marcha Migrante, día 6: Frontera entre Texas y Chihuahua

El 20 de mayo de 1997 Esequiel Hernández cuidaba a los chivos que eran propiedad de su familia a cien yardas de su casa en el pequeño poblado de Redford, sobre la frontera entre México y Estados Unidos, cuando una bala disparada por un marine le quitó la vida. Seis días antes, Esequiel había cumplido 18 años.

El joven llevaba una escopeta con la cual ahuyentaba a los coyotes o las serpientes que podían atacar a su rebaño. El marine que le disparó argumentó que lo hizo porque Esequiel disparó primero y pensó que lo estaba atacando (Esequiel al marine), aunque la autopsia reveló que el joven miraba hacia el lado opuesto de donde estaban los militares al momento de recibir el disparo.

El episodio causó tal polémica que hasta la fecha es mencionado como un argumento en contra del despliegue militar en la frontera y hace tres años dio lugar a la historia en la cual se basa la película Los Tres Entierros de Melquiades Estrada, dirigida por Tommy Lee Jones.

“Murió sin razón por la militarización de la frontera ya desde entonces”, dijo Benigno Peña, uno de los integrantes más chidos de la caravana de la Marcha Migrante, parado frente a la tumba de Esequiel.
Benigno es el fundador y presidente del Concilio de Inmigración del Sur de Texas, STIC por sus siglas en inglés. “Le pusimos así porque suena como stick (palo), para que sepan que vamos a usarlo como herramienta para darle de golpes en la cabeza a la migra”, explica divertido.

En sus oficinas, Benigno asesora a la comunidad inmigrante para que resuelvan sus asuntos de inmigración y les ayuda con los trámites de residencia o ciudadanía.

Enrique Morones y Benigno ponen una cruz en la tumba de Esequiel

Benigno viajó desde McAllen, Texas, cerca del Golfo de México, hasta San Diego, California para realizar todo el recorrido con la Marcha Migrante desde el principio. Pero de todos los puntos programados para visitar, el que más le interesaba era la tumba de Esequiel.

Según lo que me explicó Benigno, el condado de Presidio, al cual pertenece Redford, fue conocido a finales de la década de los noventa por ser un sitio de intensa actividad por parte de los grupos del narcotráfico. Con este pretexto las fuerzas armadas estadounidenses fueron desplegadas en la región, dizque para dar seguridad a los habitantes de la zona, aunque los lugareños aseguran que no existe narcotráfico en su pueblo.

“A Esequiel no lo mataron los narcos, lo mató un marine cuando él no estaba haciendo nada. Y lo mató en su propio país, porque Esequiel era ciudadano americano”, recordó Peña, quien el día de la visita se levantó antes que todos para ir a comprar unas flores para la tumba de “Zeque”. “Por eso vamos a hacer todo lo posible porque salga el ejército de nuestras comunidades, porque no conocen la vida en esta zona y no tienen nada que hacer aquí. No estamos en guerra con México”.

Desde el cementerio se ve el lugar donde mataron a Esequiel, justo bajo la flechita

Pues no, no estamos en guerra, y aún así la militarización en la frontera se vive a cada paso cuando uno anda por ahí. No dejen de leer el próximo recado para que vean lo que es militarización y no fregaderas (o más bien, para que vean la gran fregadera ocurriendo en la frontera).

Recado del centenario

Hace 100 días estaba yo en la Cámara de Diputados, en la hermosa ciudad de México. Desvelada como me pasa cada vez que voy, pero en esta ocasión más porque, como la tribuna estaba tomada por los panistas primero, por los panistas y los perredistas después, y por una bola de desvergonzados como son todos los diputados finalmente, hubo que llegar a las tres de la mañana para que los perros del Estado Mayor Presidencial lo dejaran pasar a uno. Y cuando digo perros, es literal:

Como a las seis de la mañana echaron los perros al salón de sesiones para que nos olisquearan, a nosotros, a nuestras cosas, pero sobre todo a los diputados, porque después de cuatro días de tribuna tomada, muchos ya emitían aromas similares a los de las armas toxicológicas.

Así se veía la Cámara unas dos horas antes de que llegara el chaparrito-peloncito-delentes a lo que pretendió hacerle creer al mundo que era una toma de protesta (estas fotos las tomé yo):

Así se veía la Cámara cuando llegó a hurtadillas e hizo su numerito (estas fotos me las pirateé de El Universal y pues les metí mano):

Así de triste fue el momento dizque climático y exitoso para los seguidores del chaparrito en cuestión…

…y así de complicado le resultó colocarse la banda, premonición tal vez.

La imagen me recordó a esta otra:

Claro, si tuviera cuates, le ayudarían a ponérsela, ¿no? Vea usted un ejemplo:

(esta foto y las que siguen sí son mías, claro que sí, pues cómo no)

Por cierto, hablando del señor López, nomás diez días antes de eso, o sea hace 110 días, estuve en la toma de protesta legítima en el zócalo. Ahí vi las imágenes que debería de ver un presidente cuando toma posesión.

Volviendo al chaparrito, hace 100 días juró y salió de San Lázaro en menos de seis minutos, una versión reloaded de entregas y te vas. Por cierto, se fue así:

En lugar de irse como cuando confías en que tu pueblo te quiere y no te va a agredir, así:

(esta foto está malona porque la "escanié" de la portada de La Jornada de ese día, porque pues la guardo con amor)

Así es que la onda de hace cien días fue "juras y te vas". La bronca es que no se ha ido, y pues parece que no tiene pa’cuando.

Triste el centenario.

Recado de no felicitación

Para las valientes mujeres migrantes

En esta fecha prefabricada, reproduzco un texto de la profesora Celine Armenta, del Departamento de Educación y Psicología de la Universidad Iberoamericana en Puebla

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Somos expertos en trivializar cuanto se nos pone delante. Al menos los occidentales de nuestro tiempo, somos antítesis de Midas, pues tocamos lo más valioso: vida, muerte, drama o epopeya, y en un pestañeo lo trastocamos en banalidades. Así logramos que el día internacional de la mujer pasara de ser una jornada de lucha y demandas, para convertirse en fiestecita: ventas especiales, 10% de descuento, y frases melosas. En vez de recitar uno a uno los nombres de los millones de mujeres que han perdido la vida, o trozos de ella, en la conquista de derechos primarios, oímos canciones cursis. Y en vez de exigir a todo pulmón —con justa indignación—, justicia, paz y equidad plena para la mitad femenina de la población, se espera que nosotras, mujeres, regalemos gratitud y sonrisas a derecha e izquierda, en respuesta a una lluvia de felicitaciones paternalistas e ignorantes.

No, por favor no. Yo no puedo sonreír ni aceptar felicitaciones. No tengo suficientes motivos para congratularme, ni tiempo para perder en ceremonias. Tengo urgencia de seguir luchando, y de reclutar aliados. Porque hoy día, en México, en Puebla, las ancianas, las mujeres maduras, las jóvenes, y las niñas, por el puro hecho de ser mujeres, enfrentamos un horizonte sombrío, con muy altas probabilidades de sufrir vejaciones, discriminación y acoso, marginación y abandono; golpes o incluso la muerte.

En México —según INEGI, CONAPRED, y la ONU —, por cada 100 víctimas de violencia doméstica, 96 son mujeres; y dos de cada tres mujeres padecen agresiones de su pareja. Anualmente casi 400 mil adolescentes quedan embarazadas; la mitad de ellas con muy poca o nula escolaridad. Y cada año, medio millón de mexicanas se ve en peligro de muerte por tener que realizar un aborto clandestino.

La población de mujeres analfabetas es casi 50% mayor que la de varones analfabetos. En contraste, el porcentaje de varones que gana más de 5 salarios mínimos, es 40% mayor que el de mujeres.

La misoginia criminal, que hace un año escuchamos en las famosas grabaciones telefónicas, no es privativa de un puñado de poderosos; se la escucha en el púlpito; y en las combis; en el salón de clases, la oficina, y el hogar. Así, uno de cada 6 mexicanos dice que no hay que gastar en la educación de las hijas; y uno de cada tres cree que es normal que las mujeres ganemos menos que los varones. Uno de cada cinco piensa que las mujeres tenemos menos capacidad para ocupar un cargo importante; y uno de cada cuatro piensa que muchas de nosotras somos violadas por provocar a los varones.

De modo que nadie me pida que me alegre por el día de la mujer, o por el éxito de una líder sindical, u otra mujer encumbrada en el poder. Prefiero llenarme de ira por la anciana de Zongoliza, que hace una semana murió tras violación tumultuaria, y por las muertas de Juárez, las mujeres golpeadas, y todas las mujeres sin poder y sin voz.

No me feliciten. No ahora.

Recado de las chidas vacaciones

Mejor que pasar unas vacaciones con tus amigas….

y mejor que pasar unas vacaciones en Las Vegas…

es pasar unas vacaciones en Las Vegas con tus amigas!

Y que sin esperarlo empiece a nevar…

y hacerte tatuajes bien chafas con henna…

y acabar tomandote fotos de colores en el Revolution Lounge

No inventen, me reí de lo lindo. Adoro a mis amigas.

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Nota 1: Vaya un reconocimiento para mi alivianado y chido esposo, que no hizo muecas cuando de viaje con amigas y sin maridos se trato.

Nota 2: A pesar de la euforia vacacional amiguera, sé que debo recados de la Marcha Migrante. Ahí vienen.

Recado bipolar legítimo

Okei, debo confesarlo: el anterior recado bipolar era espurio.

Debí, desde un principio, hacer alusión al oso bipolar de Kabeza antes de usar el término “bipolar” en mi recado anterior.
Vino Kabeza, vio que no hablé de su oso y ahora me siento terrible. Por tanto, me he pirateado uno de mis osos bipolares favoritos y de aquí en adelante, si usted desea que algo sea bipolar, y sea legítimo, primero convérselo con el monero padre de todos los bipolares.
He dicho.

Anden, pues; vayan al blog de Kabeza